Los nadadores de mar, los de esta Galicia de pulpo y centoleira, tienen alma de pescador: se ahogan en las piscinas y se crecen en el océano, y hacen de cada marea un episodio de Miguel Strogoff. Fondean en los bares, abarloados codo con codo, a sotavento, y cuentan historias de travesías legendarias en la costa gallega. Avistamientos de congrios como gamelas, reyertas de sepias al socaire de una batea, chipirones contra nécoras, longueirones a navajazos.

En esta costa, donde un día se dijo que el mundo perdía su nombre, existe un paraíso en forma de archipiélago que se llama Illas Atlánticas, donde los nadadores no se ponen gafas: se ajustan los obenques; dicen que se calafatean al poner el neopreno y nadan a pantocazos, moqueando por los imbornales. Aquí, en estas rías, peinó los fondos de arena blanca Nemo en su Nautilus, y de una enorme olla de cobre salió un tentáculo -bastó uno- que recorrió las rías envuelto en sal gorda y pimentón y se convirtió en personaje de Verne.

Con la primera contarás un cuento, con la segunda una leyenda, y cuando completes la tercera corona, 57 kilómetros después, volverás a casa convertido en personaje de epopeya.

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